más sencilla la verdad,
más aguda la herida,
más grave el hueso.
Cada noche es cruzar
la soledad del tiempo,
dar algo por perdido
apagar una lámpara.
Decaemos en lo oscuro. Somos infelices.
Centinelas sombríos: perros y viejos.
Queda también
la irreparable luna
que dejamos atrás.
***
Y siempre
esa esperanza loca
agazapada detrás
de un gran silencio negro.
* Xohana Torres, del libro Olas atlánticas. Traducción del gallego: Luciano Rodríguez.
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